Cet homme, vous l’avez peut-être déjà croisé, à l’aube sur le marché de Vienne, ou dans la chaleur d’un après-midi du festival de jazz. Une silhouette massive, plantée au milieu de la foule, un sourire esquissé que l’on devine derrière la barbe, et, sous le chapeau, un regard attentif à travers les yeux plissés. Tout pourrait évoquer le « peintre du dimanche » de l’imagerie populaire. Pourtant, la comparaison s’arrête là.

Sur cette première peau très monochrome, il fait alors surgir la lumière, par petites touches de pastel. La forme, le mouvement, la vie, toujours effleurés, la main sensible esquissant une myriade de lucioles, racontant en un instant une heure et sa lumière, le va-et-vient des passants ou la musique des jazzmen.

Et puis, d’un coup, lorsque la musique s’éteint, ou qu’avec le flot grandissant des clients du marché la

lumière change, le peintre s’arrête, range ses outils, replie son chevalet et quitte la scène.

Restent alors ses toiles, vibrantes et singulières, improbables alchimies du regard et de la main, ces pigments de craie accrochés au grain de la toile et qui retiennent la vie.